Most stories start when someone goes on a trip or someone comes back from a trip, or so they say. Pero ¿qué pasa con las personas que se quedan? Me pregunto si hay la historia de un viaje interior, del cómo te transforma ese mar de incertidumbre que es la espera, la larga espera que estrella sus olas contra la persona desgastándola, puliéndola o forjándola.
La erosión y la crisálida ¿también son formas de viaje? y cómo se traduce eso a una historia, a un poema. ¿Cómo hablas de ómo caen los granos del reloj de arena?
La espera es el verdugo en su forma de tiempo y a su vez el invierno cruento bajo el que se se nutre la vida. Hasta los viajes tienen sus esperas, las canciones sus silencios.
Esperar es callar y en el silencio se gesta el cambio.
¿La vida es una crisálida de la muerte?
¿Qué pasa si la vida no es un gran viaje, sino una larga larga espera?
Qué pasa cuando el sentido de todo es aguardar.
Let's start telling.
No hay comentarios:
Publicar un comentario